Prometheus restait immobile, le silence maintenant plus imposant que toutes les batailles galactiques qu'il avait connues. La vieille Pythie devant lui était un miroir silencieux de la lente progression du temps. Son visage lézardé de rides semblait porter l'empreinte de mille années et ses yeux, même sans la clarté de la jeunesse, brillaient d'une sagesse profonde. Prometheus pouvait presque sentir le poids des secrets qui l'entouraient, des énigmes de l'univers qui se cachaient dans le regard de l'oracle. Soudain, la tension dans l'air change. La main de la Pythie, partiellement dissimulée sous les plis de son manteau, bouge lentement, et sa voix brisée par l'âge parvient aux oreilles de Prometheus. Elle murmure des mots imprégnés de prophétie, des paroles qui passent par l'écho des anciennes légendes grecques. Sa voix s'étouffe dans un dernier cri, livrant une prophétie qui laisse Prometheus dans un état de stupeur.