L'espace s'ouvrit en un vortex majestueux dont les ardeurs pourpres et les contours argentés contrastaient avec l'éternelle toison de l'espace noir. L'aura de Prometheus, qui s'était sans effort fondue dans la gloire starry du cosmos, avait maintenant une certaine lueur troublante à son tour. Il avait senti la trahison et l'impudence de Médusa, avait vu l'éclat malicieux dans ses yeux de jais remplis de serpents. Sa propre malédiction, cette dark magic qu'il avait en lui, la détresse profonde qu'il avait vécue lui avait appris à repérer un piège à des kilomètres de distance, même à travers le tissu du temps et de l'espace. Sa pauvre Rencontre avec Médusa avait tourné à une atmosphère de trahison. Pourtant, il avait véritablement besoin d'Atlas, la force incarnée. Son corps taillé dans du marbre avait connu plus de batailles que les tremblements de la guerre des étoiles elle-même. Son regard dur et déterminé, agrippé à son désir de venger le mépris des dieux, collait parfaitement à la mission de Prometheus. Les dieux, alertés par Médusa, s'étaient préparés pour la confrontation. Zeus, toujours le premier à montrer sa fureur dramatique, tonitruait dans toute l'Olympe, tandis que Athéna prêtait une oreille circonspecte aux murmures de Médusa. Et c'était dans cette ambiance que Prometheus, défiant par sa seule présence, osait marcher, seul contre les dieux, avec un Titan à ses cotés. Son épouvantable magie noire crépitait autour de lui, perturbant le calme olympien et créant une tache sombre sur la toile dorée et immaculée de la demeure des immortels. Il jeta un regard dédaigneux à Médusa qui, malgré sa trahison, ne pouvait réprimer un frisson devant la puissance brute que Prometheus exhibait. Le sorcier savait ce qui l'attendait, et il était déterminé à faire face à la tourmente à venir.