Avec un soupir résolu, Lysandre sortit de l'ombre qui avait été son refuge jusqu'à présent. Il marcha à découvert, révélant sa silhouette solitaire sous le dôme du ciel nocturne. Chaque pas qu'il faisait était lourd de sa détermination. Son cœur, cependant, tremblait, non pas de peur, mais d'un mélange de nervosité et d'excitation. De l'amour. Les éclaboussures d'argent des étoiles faisaient briller son armure d'une lueur presque sacrée, comme s'il était le héros légendaire d'une ancienne prophétie. L'herbe penchée froissait légèrement sous ses pieds, marquant son itinéraire direct et indépendant vers les remparts du château. La force de son amour pour Rosaline et la nécessité d'accomplir sa mission semblaient à la fois le dévorer et le propulser vers l'avant. Mais au fur et à mesure qu'il s'approchait des imposantes murailles du château, les gardes se mirent à se figer. Leur méfiance initiale face à cette solitaire silhouette s'effaça à mesure qu'ils reconnurent le visage du visiteur. Lysandre. Un héros dans la guerre, maintenant un ennemi aux portes. Les archers avaient déjà tendu leur corde, prêts à décocher leurs flèches, mais le commandant, un homme d'âge mûr au visage buriné par des années de batailles, leva sa main pour les arrêter. Sans mot dire, Lysandre prit de son côté son sceptre majestueux illuminé par les étoiles, visible pour tous, c'était un signe bien connu de demande de parley - une conversation pacifique entre les factions ennemies. Après un moment de stupéfaction qui sembla interminable, le commandant donna un signe de tête et ouvrit les lourdes portes de chêne du château. Dans le silence de la nuit, mis à part le grincement des portes en bois, rien n'était plus audible que le rythme cardiaque effréné de Lysandre.