Malgré la noirceur de sa chambre, l'encre se déversait sur le parchemin comme un fleuve d'obsidienne dans un désert de neige. Avec un tranchant furtif, Lysandre, rongé par l'incertitude, commença à écrire à Rosaline en utilisant le langage codé qu'il avait appris de son père. Chaque lettre choisie avec soin, chaque mot pesé comme s'il valait de l'or pur. Les murs nus de sa cellule s'évanouissaient dans l'arrière-plan, tandis que son monde s'étroitait autour des mots qu'il traçait soigneusement. La missive contenait des mots de repentir, d'aspiration échouée, de souhait de correction. Chaque mot se mélangeait avec le prochain dans une cascade d'espoirs non réalisés, d'actes manqués et d'avenir réparé. Avec un dernier mot de détermination, Lysandre referma la lettre avec un sceau de cire rouge, miroitant dans la lumière faible de sa cellule. Bien sûr, il espérait que Rosaline pourrait déchiffrer le message. Espérant que les mots de sagesse de son propre père traversent les barrières des royaumes et des cœurs. Le parchemin roulé était sa dernière chance de rectifier les malentendus, de briser les chaînes du doute et de l'incertitude. Ainsi, avec une prière muette, il tendit la lettre à Oswald, dont le regard était chargé d'un lourd silence.