Le sire Oswald enfonçait son regard dans celui de Lysandre qui le fixait déterminé, le visage éclairé par l'éclat de la torche accrochée au mur de pierre sale derrière lui. Lysandre, vêtu de haillons, avait levé son torse musclé, dévoilant les marques de son dur entraînement et son désir de justice. Il essayait de communiquer sans paroles ce qu'il ne pouvait pas exprimer avec des mots. Oswald observait, les bras croisés. Il jaugeait le véritable désir de justice qui brûlait dans les yeux de Lysandre. L'air dans la cellule se faisait de plus en plus lourd, les gouttes de sueur coulaient lentement le long de leurs visages. De manière inattendue, Oswald lui fit un signe de tête affirmatif. Le feu dans la gorge de Lysandre s'éteignit. Une étincelle d'espoir se reflétait dans ses yeux, un nouvel espoir qui gonflait sa poitrine, une certitude était née: il n'était plus seul dans cette lutte.